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Viernes. Huevos
El edificio se construyó en 1898 sobre un suelo de arcilla que habÃa cedido levemente por la parte oeste, de modo que el agua pasaba por el umbral también por ese lado, hacia el que estaba descolgada la puerta. Desde allà discurrÃa hasta el suelo del dormitorio dibujando en el parqué de roble una lÃnea húmeda, siempre hacia el oeste. En su fluir se posaba un momento en una hendidura del parqué, hasta que una nueva onda de agua la desplazaba empujándola por detrás y haciéndola correr como a una rata asustada hasta el listón de la pared. Una vez allÃ, se deslizaba hacia ambos lados, buscando y olisqueando por debajo del listón antes de encontrar una ranura en el ángulo que formaba la pared con el extremo de los listones de parqué. En la ranura habÃa una moneda de cinco coronas acuñada con el perfil del rey Olav en 1987, un año antes de que la moneda cayera del bolsillo del carpintero. Pero eran tiempos de prosperidad, habÃa que rehabilitar rápidamente muchos áticos y el carpintero no se habÃa molestado en buscar la moneda perdida.
El agua no precisó mucho tiempo para encontrar el camino por el que atravesar el suelo, bajo el parqué. Salvo una fuga registrada en 1968, el mismo año en que se renovó el tejado del edificio, los maderos llevaban secándose y encogiéndose ininterrumpidamente desde 1898, con lo que la ranura entre los dos maderos de pino interiores ya casi medÃa medio centÃmetro. Y bajo la ranura, el agua caÃa sobre una de las vigas que la llevaba hacia el oeste, hasta la parte interna de la pared exterior. Y desde allÃ, se filtraba por el enlucido y el mortero que, más de cien años atrás, preparó Jacob Andersen, albañil y padre de cinco hijos. Al igual que los otros albañiles de la época, Andersen mezclaba su propio mortero y su propio enlucido. Y no solo componÃa una mezcla única de cal, agua y arena, sino que incluÃa además dos ingredientes especiales: cerdas de caballo y sangre de cerdo. En opinión de Jacob Andersen, las cerdas y la sangre aglutinaban, y eso aportaba a la mezcla una fuerza añadida. Al ver la actitud incrédula de sus colegas, Andersen les aseguraba que no se trataba de una invención suya. Su padre y su abuelo, ambos escoceses, habÃan utilizado los mismos ingredientes, pero de cordero. Y pese a haber renunciado a su apellido escocés y haber adoptado el de su maestro de albañilerÃa, no veÃa razón alguna para despreciar seiscientos años de experiencia. Algunos de los albañiles opinaban que aquello era inmoral; otros, que parecÃa una práctica diabólica, pero la mayorÃa de los colegas simplemente se burlaban de él. Con toda probabilidad, fue uno de ellos el que puso en circulación la historia que llegó a circular de boca en boca por aquella ciudad en vÃas de crecimiento, entonces conocida como Kristiania. Un cochero de Grünerløkka se casó con una prima suya de Värmland y la pareja se mudó a la calle Seilduksgata, a un pisito de una habitación y cocina, de uno de los edificios en cuya construcción habÃa participado Andersen. El primer hijo del matrimonio tuvo la mala suerte de nacer con el cabello rizado y oscuro y los ojos marrones. Dado que ambos progenitores eran rubios y de ojos azules, el marido, de talante particularmente celoso, llevó a su mujer al sótano una noche y la emparedó. Las gruesas paredes de ladrillo de doble capa entre las que quedó atada y aprisionada ahogaron sus gritos con suma eficacia. El marido pensó sin duda que morirÃa por falta de aire, pero si algo eran capaces de hacer bien los albañiles era conseguir que este circulara. Al final, la pobre mujer intentó derribar la pared con los dientes. Sus esfuerzos habrÃan podido dar resultado, pues el escocés Andersen pensaba que, ya que utilizaba sangre y cerdas, bien podÃa ahorrar en la cal de la mezcla, que era más cara, con lo que sus paredes resultaban porosas y se deshacÃan bajo los duros ataques de aquellos dientes de Värmland. Por desgracia, las ansias de vivir de la mujer la empujaron a morder bocados de mortero y ladrillo demasiado grandes. Hasta que llegó un momento en que no pudo masticar, tragar, ni escupir, y la arena, las lascas y el lodo le taponaron el esófago. Se le puso la cara azul, el corazón empezó a latir despacio y dejó de respirar.
Estaba lo que la mayorÃa de las personas llamarÃan muerta.
Sin embargo, según el mito, el sabor a sangre de cerdo hizo que la desgraciada creyera que seguÃa con vida, de modo que se deshizo sin dificultad de las cuerdas que la tenÃan atada, atravesó la pared y echó a andar como un fantasma. Algunos ancianos de Grünerløkka aún recuerdan la historia que oÃan en su infancia sobre aquella mujer con cabeza de cerdo que se paseaba con un cuchillo para cortarles la cabeza a los niños pequeños que andaban por la calle a altas horas de la noche, porque necesitaba el sabor de sangre en la boca para no desvanecerse del todo. Pocos conocÃan, sin embargo, el nombre del albañil y Andersen siguió haciendo su singular mezcla sin inmutarse. Tres años después de haber terminado el edificio por el que ahora discurre el agua, Andersen se cayó de un andamio y dejó por toda herencia doscientas coronas y una guitarra. TodavÃa tendrÃan que transcurrir casi cien años para que los albañiles empezaran a utilizar fibras artificiales parecidas al pelo en sus mezclas de cemento y para que en un laboratorio de Milán descubrieran que los muros de Jericó estaban reforzados con sangre y cerdas de camello.
La mayor parte del agua no se filtró por la pared, sino que fluyó hacia abajo. Porque el agua, la cobardÃa y el deseo buscan siempre el fondo más abismal. Las primeras cantidades de agua las absorbió la arcilla grumosa que habÃa entre las vigas, pero el lÃquido elemento seguÃa filtrándose, la arcilla empezaba a saturarse y el agua terminó por penetrarla y por mojar el periódico Aftenposten del 11 de julio de 1898 que habÃa quedado atrapado en el interior de la pared y que informaba de que, seguramente, la buena racha de la construcción en Kristiania habÃa alcanzado ya el lÃmite y de que cabÃa esperar que a los especuladores inmobiliarios carentes de escrúpulos se les avecinaran tiempos menos prósperos. En la página tres decÃa que la policÃa continuaba sin tener pistas sobre el asesinato de una joven costurera a la que habÃan encontrado apuñalada en su baño la semana anterior. Ya en mayo habÃan sacado del rÃo Akerselva el cadáver de una joven asesinada y mutilada de la misma forma, pero la policÃa no querÃa pronunciarse sobre la posibilidad de que existiese alguna relación entre ambos casos.
El agua se filtró, pues, desde el periódico por entre las tablas de madera de debajo y traspasó el techo. Y puesto que ya lo habÃan perforado en 1968 para localizar la fuga, el agua rezumaba por los agujeros formando gotas que se quedaban adheridas a la pintura hasta que adquirÃan el peso suficiente como para que la gravedad venciera la resistencia de la adhesión a la superficie, momento en el que se soltaban para caer desde una altura de tres metros y ocho centÃmetros, sin encontrar obstáculos en su camino. Y allà aterrizaba y se detenÃa el agua. Sobre más agua.
Vibeke Knutsen chupó el cigarrillo con fuerza y exhaló el humo por la ventana abierta del cuarto piso. Era por la tarde y el aire templado que ascendÃa desde el asfalto del patio caldeado por el sol se llevaba el humo hacia arriba a lo largo de la fachada azul claro, sobre cuya superficie terminaba disipándose. Al otro lado del tejado se oÃa el ruido de algún que otro coche que pasaba por la calle UllevÃ¥lsveien, por lo general muy transitada. Ahora, sin embargo, en el periodo vacacional, la ciudad habÃa quedado prácticamente vacÃa. Una mosca yacÃa patas arriba tumbada en el alféizar, no habÃa tomado la precaución de escapar del calor. HacÃa más fresco en aquella parte del apartamento, que daba a la calle UllevÃ¥lsveien, pero a Vibeke Knutsen no le gustaba esa panorámica. El cementerio de Nuestro Salvador. Lleno de celebridades. De celebridades muertas. En el bajo habÃa un local comercial donde vendÃan «Monumentos», según rezaba la placa, es decir, lápidas. Proximidad al comprador, dicen que se llama.
Vibeke apoyó la cabeza en el fresco cristal de la ventana.
Se habÃa alegrado cuando llegó el calor, pero la alegrÃa no tardó en esfumarse y ya echaba de menos que las noches fuesen más frescas y que hubiese gente por la calle. Cinco clientes habÃan entrado ese dÃa en la galerÃa antes de la hora de comer, y después del almuerzo, solo tres. Se habÃa fumado un paquete y medio de tabaco de puro aburrimiento, sufrÃa palpitaciones y le dolÃa tanto la garganta que apenas podÃa hablar cuando la llamó el jefe para preguntar qué tal iban las cosas. Aun asÃ, no habÃa hecho más que llegar a casa y poner una olla de agua a hervir para cocer patatas cuando de nuevo sintió ganas de fumar.
Vibeke habÃa dejado de fumar hacÃa dos años, cuando Anders entró en su vida. Y no porque él se lo hubiese impuesto, al contrario. Cuando se conocieron en Gran Canaria, él le mendigó un cigarrillo. Solo por diversión. Y un mes después de regresar a Oslo, cuando se fueron a vivir juntos, una de las primeras cosas que dijo fue que su relación deberÃa cargar con la culpa de que Vibeke lo convirtiera en un fumador pasivo, que los investigadores del cáncer seguramente exageraban un poco y que, con el tiempo, se acostumbrarÃa a que su ropa oliese a tabaco. Vibeke tomó la decisión al dÃa siguiente y unos dÃas más tarde, cuando él le dijo mientras almorzaban que hacÃa mucho que no la veÃa con un cigarrillo, ella le contestó que nunca se habÃa considerado fumadora. Anders se inclinó y le acarició la mejilla con una sonrisa.
—¿Sabes qué, Vibeke? Eso me parecÃa a mÃ.
Vibeke oÃa el agua hervir a borbotones en la cacerola, a su espalda, y miró el cigarrillo. Tres caladas más. Dio la primera. No sabÃa a nada.
No recordaba bien cuándo habÃa empezado a fumar otra vez. Quizá el verano anterior, cuando las ausencias de Anders por viajes de trabajo empezaron a prolongarse. ¿O fue después de Año Nuevo, cuando Anders empezó a hacer horas extra casi todas las noches? ¿Era porque se sentÃa desgraciada? ¿Acaso era desgraciada? Nunca discutÃan. Tampoco hacÃan el amor muy a menudo, pero eso, según le dijo Anders, dando asà el tema por zanjado, era por lo mucho que él trabajaba. Tampoco es que ella lo echara tanto de menos. Las escasas ocasiones en que hacÃan el amor, sin mucho entusiasmo, era como si él no estuviera allÃ. De modo que Vibeke habÃa decidido que ella tampoco tenÃa por qué estar presente.
Sin embargo, no discutÃan. A Anders no le gustaba que se levantara la voz.
Vibeke miró el reloj. Las cinco y cuarto. ¿Dónde estarÃa? Por lo menos solÃa avisar cuando se retrasaba. Apagó el cigarrillo y lo dejó caer al suelo del patio interior, se dio la vuelta y le echó un vistazo a las patatas. Pinchó la más grande con un tenedor. Casi listas. Unos pequeños grumos negros flotaban en el agua que hervÃa a borbotones. ¡Qué raro! ¿SerÃan de las patatas o de la cacerola?
Intentaba recordar para qué la habÃa utilizado la última vez cuando oyó la puerta de entrada y enseguida una respiración jadeante y el ruido de alguien que se quitaba los zapatos. Al cabo de un instante, Anders entró en la cocina y abrió el frigorÃfico.
—¿Qué tenemos? —dijo.
—Hamburguesas.
—Vale.
Anders elevó el tono al final, como marcando una interrogación cuyo significado ella conocÃa aproximadamente: «¿Otra vez carne? ¿No deberÃamos comer pescado más a menudo?».
—Seguro que está rico —dijo Anders sin convicción, y se inclinó sobre los fogones.
—¿Qué has estado haciendo? Estás empapado de sudor.
—No voy a poder entrenar esta tarde asà que he recorrido en bicicleta el trayecto de ida y vuelta al lago Sognsvann. ¿Qué son esos grumos negros que flotan en el agua?
—No lo sé —dijo Vibeke—. Acabo de verlos.
—¿Que no lo sabes? ¿No decÃas que estuviste a punto de ser cocinera?
Dicho esto, cogió raudo uno de los grumos entre el Ãndice y el pulgar y se lo metió en la boca. Ella se le quedó mirando la nuca. El pelo fino y castaño que tanto le gustaba al principio. Corto y bien cuidado. Con la raya al lado. TenÃa un aspecto tan formal. Como de alguien con futuro. Para más de una persona.
—¿A qué sabe? —preguntó Vibeke.
—A nada —dijo Anders aún inclinado sobre la placa—. A huevos.
—¿A huevos? Pero si fregué bien esa cacerola la última vez…
Vibeke se interrumpió de pronto.
Él se dio la vuelta.
—¿Qué pasa?
—Está… goteando —dijo señalándole la cabeza con el dedo.
Anders frunció el entrecejo y se pasó la mano por el cogote. Ento