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LA PAMPA IMPOSIBLE

David Miklos  

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Fragmento

Despegue

Lunes por la mañana, en la cocina, mi mujer y yo.

Ella me dice que la piel, la cáscara de las almendras, es veneno, que es mejor pelarlas.

La palabra veneno me parece exagerada, pero no se lo digo, callo, contemplo el laborioso trabajo que mi mujer realiza, pela las almendras, una por una, luego de su reposo nocturno en agua.

Miro de reojo la primera plana de un periódico en línea, anuncian la desaparición de un avión en el mar, en otro hemisferio, a más de medio día de husos horarios de distancia.

¿Qué te pasa?, me pregunta mi mujer, descubre mi cambio de semblante, mis ojos de pronto velados por el recuerdo de Laura,

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